Сходили на перфоманс Михаила Ефремова и Андрея Васильева под названием “Гражданин поэт”. Было плохо.
Во-первых, происходящее напоминало какую-то очень натужную самодеятельность с примесью аншлага. Во-вторых, от происходящего отдавало настоящей халтурой. В-третьих, среди удачных стихов Орлуши попадались очень пошлые и глупые, а попадались и просто несмешные (и я не знаю, что хуже). В-четвертых, реакция зала была просто феноменальной. Мадам позади меня просто ухахатывалась. Парень в первых рядах икал на весь зал — ему просто не хватало воздуха. А лучше всего зашла шутка про говно.
Я искренне жалел, что сидел в самом центре и не мог досрочно эвакуироваться — пришлось все это терпеть от начала и до конца.

Каждый мужчина должен построить дом, посадить дерево и вырастить пузо.

Моя гитара грустно повернута декой к стене. Пыль образовала на ней интересный узор. Не буду мешать увяданию.

Читаю роман “Петровы в гриппе и вокруг него”. Прямо здорово. Похоже немного на Пепперштейна (которого я почти не читал) и еще немного на мой неопубликованный (и кажется, даже неоконченный) роман без названия. Хорошо, одним словом!

На столе лежит книга Сола Беллоу. В рюкзаке — Теодор Драйзер. А читаю особо неизвестного писателя из Екатеринбурга. Значит, чего-то я в жизни добился. Чего-то я все же достиг.